Без названия.

[undertheskysoblue]

Автор: Салкарда, она же мисс Кимпейл.
Название: отсутствует.
Фендом: Trigun
Рейтинг: PG
Пейринг: Ваш/Мерил
Размер: мини.
Особое: написано на заказ на Колд-Фесте

Сам текст

Тяжелее всего ждать и догонять. Ко второму Мерил привыкла, надеется, что привыкнет когда-нибудь и к первому. Она просто не может сидеть, сложа руки, зная, что от неё сейчас ничего не зависит. От этого девушке хочется взвыть и едва ли не на стену лезть. От переполняющей её безысходности и понимания собственной беспомощности.
Изначально эта его идея, найти брата и вернуть его на путь истинный, казалась Мерил глупой и безнадежной. Теперь она кажется откровенно безумной. Неправильной. Поводом, чтобы оставить её, Мерил. О последнем с каждым днём думать всё страшнее.
Неделя. Первая отметка в календаре, сделанная простым карандашом. Можно гордо сказать себе: "Я продержалась без него неделю, мне совсем не больно оттого, что он ушёл! Он вернётся!" И плакать половину ночи, уткнувшись лицом в скомканное одеяло. А днём натянуто улыбаться, уверяя всех, особенно себя, что она в полном порядке. Только Милли смотрит как-то странно, но ни о чем не спрашивает. Мерил кивает в ответ на радостный щебет подруги о новой работе и каких-то планах на будущее. И пытается быть весёлой хоть для подруги, зная, что Милли сейчас куда хуже, чем самой Мерил.
Раньше они расставались и на более длительный срок, но так плохо одной не было. Раньше была цель, раньше Мерил твёрдо знала, что надо делать. На худой конец, ориентироваться по ситуации. У неё это неплохо получалось.
Две недели. Отметка вторая. Надо брать пример с Милли - весь день пахать как проклятой, чтобы вечером упасть на кровать и заснуть раньше, чем голова коснётся подушки. Чтобы не было так больно и страшно в одиночестве. Чтобы не лежать, слепо глядя в потолок и думая о том, где Ваш сейчас, жив ли он, что с ним. И не просыпаться от очередного кошмара, жадно глотая воздух и уверяя себя, что всё будет хорошо. А на самом деле Мерил ещё не так плохо. У неё хотя бы есть надежда. Осталось себя в этом убедить.
Месяц. Отметка третья. Поперёк календарика надпись простым карандашом: "Я не буду плакать". Мерил старательно стирает буквы, с мазохистским удовольствием протирая тонкую бумагу ластиком почти до дыр. Сперва она хотела написать: "Время лечит", но это звучало слишком... страшно, что ли, чтобы записывать. Или слишком уж безысходно. Плакать не получается, слёз не осталось. Осталась только глухая усталость, от которой хочется залезть под одеяло и не двигаться. Не думать, никого не видеть, не дышать... Но не выходит. Окончательно впасть в уныние мешает только Милли, которая утешает, уверяя, что "господин Ваш скоро вернётся, вот увидите, семпай". И так и норовит едва ли не с ложечки накормить отказывающуюся завтракать Мерил. У Милли, похоже, обострился материнский инстинкт, велящий заботиться о всем живом вокруг. И пропал аппетит, по крайней мере, сама "заботливая мамочка" завтракать не желает, ссылаясь на тошноту. Даже любимые пудинги скармливает отчаянно отбрыкивающейся Мерил.
Полтора месяца. Пять с половиной недель, если быть точной. Бесконечно долгих, выматывающих, оставивших после себя ощущение пустоты и усталости. Ей надоело плакать. Или же Мерил просто привыкла. Человек ко всему привыкает, это в его природе. Ах, да, теперь действительно можно гордиться собой, ведь она не плачет уже... уже... три недели. Только гадает, вернётся Ваш или нет. К черту, всё к черту, если не вернётся сам, она пойдёт и найдёт его! И лично притащит за шкирку домой. Осталось только уговорить старательно отводящую взгляд Милли. И не дернуться нервно от её тихого: "Мерил, у меня токсикоз. Кажется, я беременна".
Два месяца. Этой отметки в календарике не будет, а сам он, старательно смятый и разорванный на мелкие клочки, отправится в мусорную корзину. А что она скажет Вашу? "Я знала, что ты вернёшься"? Но это не совсем правда, Мерил не знала, а просто верила. А он просто вернулся.